|
Скорбел, печалился Фома:
Он опоздал на погребенье,
Не увидал чудес Успенья,
Непостижимых для ума…
Увы, порою не вернуть,
Того, что было очень важно.
Неумолима смерть, и дважды
Не проводить в последний путь…
Подумать только: опоздать,
Замешкаться и – не проститься!..
Как трудно с этим примириться,
Как тяжко это осознать…
Мы рассуждаем по-людски
И правду смешиваем с ложью,
Не принимаем Волю Божью,
Встречаем трудности в штыки.
А зря! Есть Промысел Творца.
Все искушения – обманки:
|
Мы видим вышивку с изнанки,
Он – создаёт её с лица…
Когда апостолы ввели
Фому, скорбящего без меры,
Под своды гробовой пещеры,
То тела в ней не обрели.
Где Матерь Господа Христа?
Она воскресшая явилась,
И скорбь апостолов сменилась
На радость с чистого листа…
Когда печаль сильней всего,
Пречистой надобно молиться.
Она Небесная Царица
В Чертогах Сына Своего.
Как пелена спадает с глаз,
Когда подумаем о главном,
И тотчас делается явным
Господень Промысел о нас!
|
